lunes 28 de febrero de 2011

La Historia de la Mariposa Anaranjada

Hay un recientemente aperturado e imprescindible reducto en el ciberespacio, la página de los cantautores peruanos, la pagina de la canción de autor peruana, de la canción poesía peruana : www.cantautoresperuanos.com . Un diseño inteligente, información muy completa, agendas de presentaciones y sobre todo una web que se actualiza consecuentemente. Esto de la actualización es muy importante para todos aquellos navegantes insaciables, cosacos del ciberespacio, que necesitan llenarse, repletarse diaria o interdiariamente. Punto vital que se anota la web de los cantautores peruanos.

Agradecemos a los directores de la web por habernos incluido entre las páginas aliadas y amigas. Gracias por el gesto para con el pequeño blog del pequeño programa.

Nadando hoy en la comentada web, me choque con una historia que me hacía falta oír, una magia que me hacía falta presenciar, un duende, un fantasma que tenía que aparecérseme ya.

Gracias Elena Otero, si pasas por lima pronto, estarás condenada a transitar por el reducto del arte y los buenos sueños, por nuestro rio, no estancado, sino despabilado como una mariposa anaranjada. “Solo para Locos” empieza a contar en tu espera.
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La Mariposa Anaranjada
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Por Elena Otero.

Me apresuro a contar esta hermosa historia, porque ayer recibí un mail tan emocionante, que lo quiero compartir.

El Sábado toqué en la colonia Roma en México D.F. Fue un show realmente lindo del que hablaré en otro momento un poco más. Lo importante es que antes de empezar a cantar ¨noches de paz¨ uno de los temas de Akheronta Movebo, conté una historia de algo que me sucedió en esta etapa de la vida tan especial.

La historia

En Noviembre del 2008 despues de vivir 4 años en Buenos Aires, se me terminó el préstamo que tuve para estudiar música en Argentina. Ya no podía quedarme más. Las cosas se habían puesto muy caras y no me alcanzaba el dinero. Tenía que regresar si o sí a Lima.

Estaba tan arraigada, tan contenta, tan bien, que no me quería ir. Despues de toda una vida buscando mi camino, había encontrado finalmente la puerta por la que quería cruzar. Pero no... me tenía que ir.

Me preguntaba una y otra vez porqué justo ahora, cómo me voy a ir!

Lloraba mucho todos los dias desconsoladamente. Estaba triste y sin fuerza para continuar.

El Dia anterior a viajar tenía que salir rápido por unos documentos, tenía la hora muy justa y al cerrar la casa para salir me encontré en la cocina, nada más y nada menos, que una mariposa anaranjada.

Hacía muchos años hice un trabajo de meditación en la selva del Perú. Uno se pasaba varios días alli sola con la naturaleza. En ese viaje tuve muchas imágenes importantes que tenían que ver con otras vidas y ésto que encontré en Buenos Aires muchos años después. Había muchas mariposas anaranjadas que revoloteaban a mi alrededor. En ese entonces les compuse una pequeña canción:
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¨mariposa, mariposa, desperté por los aires que en un lago encontré, navegué por los mares al amanecer¨

Así que en aquella cocina en Buenos Aires no se me ocurrió mejor cosa que ponerme a cantarle a la mariposa esa canción. No podía dejarla ahi sabiendo el poco tiempo de vida que tienen. Tampoco quería agarrarla porque son muy delicadas y podia herirla.

Cante sin parar una y otra vez mariposa, mariposa...

La divina se subió a mi mano sobre mi dedo medio. Lentamente llevé el brazo con ella hacia una rendija por donde podía salir, casi un metro de distancia la paseé hasta parar la mano al lado de la rendija.

En vez de salir volando por la rendija en ese instante, se acomodó con toda la calma del mundo, patita por patita, hasta ponerse exactamente en dirección a mí, absolutamente centrada, al frente. Como cara a cara. Ya sólo esta sensación había sido intensa. Entonces abrió y cerró sus alas muy lentamente una vez y otra vez y otra. En ese instante sentí que me decía: ¨ten fe, esta historia recién comienza¨ en el último abrir y cerrar de alas ya por cuarta vez hizo como una venia que interpreté como un agradecimiento, y se fue.

Se llevó mi dolor. Me llenó de paz.

Me fui a Lima feliz.

Quién diría en aquel momento todo lo que ocurriría despues. Me salió un trabajo que me dió el dinero para grabar mi disco, así que durante ese primer semestre grabé en Lima una parte importante. En Junio, ya estaba en Buenos Aires nuevamente continuando la hermosa historia. Grabando Akheronta Movebo! En Noviembre del 2009 en medio de la grabación, otra mariposa anaranjada me dió otra señal. Supe claramente que estaba a la mitad del camino y que la historia continuaba. Viajé a lima donde trabajé las fotos y el diseño del disco y en Marzo mágicamente estaba en México.

Hoy estoy haciendo maletas para ir a tocar a Lima y después a Buenos Aires.
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Ayer recibi este mail que quiero compartir:

De nuevo quiero felicitar a Ele por su talento y creación, el disco es más que hermoso, con estilo muy propio que fusiona ritmos étnicos, jazzeros y claro, tango, se siente el tiempo de vivencias argentinas y un sabor peruano muy rico también.

Fue un gusto haber presenciado el trabajo de tanto tiempo de estudios, de búsqueda y de creación. De alguna y de varias maneras muchos de los amigos de Ele conocemos por las que ella pasó para llegar a la presentación de su primer bebé, que ahora nos deleita.

Para quienes no hayan podido adquirir el disco el Sábado, o para quienes quieran más para difundirlo y obsequiarlo, les aviso que mientras Ele se va al sur, yo tengo algunos a la venta, el tema es seguir difundiendo lo que se ha iniciado con este trabajo.

Quisiera compartirles la primera experiencia personal que me regaló este disco:
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Ayer Domingo por la mañana mientras disfrutaba de Akheronta Movebo en el viejo jardín en la casa de Tlalpan en la que yo crecí, sucedió algo que me hizo sonreir y me llenó de gozo.

Todo era genial, un dia con sol, el verde intenso y matizado de las plantas y los follajes recien mojados por la lluvia del dia anterior, paz total, yo sola con todos esos elementos y el arte de Elena. Qué más podía pedir?

No imaginé que me estaba deparado un regalo más, el súbito y sorpresivo revoloteo de dos mariposas anaranjadas que, después de unos minutos de compañía, se alejaron contrastando con el sereno azul...

Su vuelo no pudo más que parecerme una divertida señal de complicidad y continuación de la mariposa bonaerense, amiga de buenos presagios de Elena...

Abrazos

Laura

Gracias Laura!

Gracias Universo por no dejarme desviar!!

Y allá voy.

Akeronta Movebo!
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Cruzar el río Aqueronte implica un viaje de ida. Un viaje al mundo interno que nos da una llave para ver lo que fue invisible.

"Flectere si nequeo superos, acheronta movebo", si no muevo a los dioses del cielo, sacudiré a los infiernos, es la frase que utiliza Freud como epígrafe en la interpretación de los sueños., una apuesta jugada a las vías del deseo.

Con esta mención poética al río Aqueronte es que Virgilio hace referencia a los dioses del infierno. Orfeo tocando la lira, es el único que cruzará dos veces el río Aqueronte en búsqueda de su amada esposa Eurídice.

Motivada con este concepto Elena se transporta y dice: ¨He entrado a lo más profundo del Akhérôn y allí, encontré las raíces y la esencia¨. Poseída por ello, emana desde las entrañas sorprendentes voces, como si Acheronta Movebo fuera el viaje de una tribu ancestral nómade que busca congregar en la actualidad a todos los seres que respetan los Derechos Humanos, que cuidan y protegen los recursos de nuestro único Planeta Tierra, a los que luchan por la Justicia Social y buscan comunicar la necesidad de respetar las tradiciones y costumbres para aprender de ellas. Hay palabras que no tienen reemplazo y son vitales para nuestra especie: Paz, Salud, Nutrición, Educación, Honestidad, Integridad, Respeto y Gratitud.

Bajo celeste by Cantautores Peruanos

Bajo palabras
Bajo vos
Bajo
Aunque la tierra nos separe
Aunque las aguas se entremezclen en vos
Yo no sé muy bien
Si aprendí a querer
Bajo vos
Sos mi piel
Bajo sentidos
Elegí
Bajo piel
Aunque las aguas nos separen
Aunque la tierra se entremezcle en mi vos
Canto chacarera
Para despertar el corazón
Quiero que me quieras
Tu camino se dibuja en mi andar
Bajo mi voz
El deseo
Bajo vos
Aunque la tierra nos separe
Aunque las aguas se entremezclen en vos
Yo no sé muy bien
Si aprendí a querer
Bajo vos
Sos mi piel
Mi canto cuida
El silencio de tu soledad
Aunque las aguas nos separen
Aunque la tierra se entremezcle en mi vos
Canto chacarera
Para despertar el corazón
Quiero que me quieras
Tu camino se dibuja en mi andar
Tiende un puente la Celeste
De tu tierra hasta mi mar
Roja y blanca mi distancia
No me dejes ir

sábado 26 de febrero de 2011

Pastillitas

Que las palabras pasen como aeroplanos/ por encima de las fronteras y las aduanas/ y aterricen en todos los campos.

Vicente Huidobro
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Poesía es vida en palabras. Me parecía que esa era la única definición…y resulto que mientras mas trabajaba, mas me interesaba en la palabra “vida” y esta llego a interesarme mucho mas que la propia poesía.

Nicanor Parra
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En los dominios de la expresión y del intelecto he trabajado en una zona donde no hay dualismo, donde los hombres no se separan. No he oficiado nunca en los altares del odio, he creído siempre que Dios, lo bello y el amanecer pueden unir a los hombres.

José Lezama Lima
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Lo que siempre me ha interesado del lenguaje son las posibles combinaciones y la enorme capacidad regenerativa de las palabras. Estoy envuelto en un juego permanente con el lenguaje, eso es lo que evita que me muera de aburrimiento frente a la máquina de escribir.

Guillermo Cabrera Infante
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Yo no tengo teorías, en este sentido soy parcialmente un anti intelectual. Soy un creador de imágenes y de imágenes cuyo significado final se me escapa.

José Donoso
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Mi ideal de escritura es la concisión y la claridad que preconizaban los latinos de la época de Horacio. Confió en que eso se mantendrá siempre como un ideal o línea central sin importar los otros caminos que algunos puedan tomar o intentar…porque la sencillez es la belleza perfecta.

Augusto Monterroso

jueves 24 de febrero de 2011

Los Errores

Los errores tienen casi siempre un carácter sagrado. Nunca intentéis corregirlos, al contrario : lo que procede es racionalizarlos, compenetrarte con aquellos integralmente. Después, te será posible sublimizarlos.
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Salvador Dalí

miércoles 23 de febrero de 2011

¡Empezó la Función del Cinema Libertad!


"VERSO A VERSO"
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Canción Poesía Peruana
Con:
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Daniel “Kiri” Escobar
Fernando Rentería “Fers”
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Sábado 26 de Febrero
8:00 pm
Jazz Zone
Av. La Paz 646, Pasaje el Suche- Miraflores
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Ingreso: S/ 20.00 Nuevos Soles


Cuando yo tenía 8 años
es decir bien a la mitad del siglo pasado
me dedicaba como todos los niños de esa edad
a los deberes sagrados de la infancia
que en mi época consistían en jugar a las bolitas
a los ñocos (no se rían, a los ñocos de bolitas por favor)
jugar a la escondida
al inmóvil, sin basta sin nada
jugar a la pera
jugar al mundo con mi teja de plátano chancado
jugar a la canca con mi palo de escoba
al teléfono malogrado con mi lata de leche que no digo la marca
para que no me hagan juicios indebidos
jugar al lingo
tener mi trompo de púa de hacha
tener mi trompo de púa sedita para impresionar a la hembritas
y tener mi trompo truquero de huarango duro
para chantarme en la cocina
la cocina ese territorio desde donde ya la infancia va estrenando malicia
porque en este mundo hay que saber desde chiquito
que se puede ganar o se puede perder
y que todo el truco esta en hacerlo con un poquito de estilo y elegancia
en esas andanzas estaba yo con mis amigos el cuqui, el papis
el maravilloso zurdo tabo, campeón de ñocos (de bolitas)
cuando pasaba por ahí mi tío el gordo vitaminas,
que tenia una manera muy particular de invitarnos al cine
nos decía:
sobrino anda dile a tu mama que nos de para la entrada
y nos íbamos al Libertad
viejo cine del barrio que por llamarse así
tuvo que rendir un día sus muros al avance del progreso
vías expresas, edificios con alma de acero y cara de espejo
se llevaron volando por los aires al ecran y sus habitantes
personajes de películas mudas
que ahora que ha pasado el tiempo
siento que se van pareciendo más y más a mí
a mis amigos titiriteros, saltimbanquis,
compositores, autores, interpretes
músicos, poetas, escultores y dibujantes y pintores
para ellos :

ya veis lo que me ha pasado
quede solo y sin trabajo
y hoy que me muero de hambre me quite un zapato y me lo comí
y estoy por ahí canturreando
sin mas el amor brindando
tengo mis 3 moneditas toda mi fortuna no preciso mas
en el viejo cinema del barrio dieron esa película muda
donde veis que chaplin regresaba a su tugurio
con su fiel compañerito un perrito
que sabía morder a los policías
y un hambre aun mayor mas inmenso que la inmensa fortuna del papa
no, no quedaba otro remedio que meter en el horno de leña
al viejo zapato que al andar sacando el dedo te hace una seña
preparar unos ricos espaguetis de pasador para el perrito (ja, mentira)
ay hermano chaplin mira bien como estoy igual que tu
ahora se cuanto te quiero
especialmente cuando te deja la chica parado en la esquina
y se va con el banquero
ya veis lo que me ha pasado
quede solo y sin trabajo
y hoy que me muero de hambre me quite un zapato y me lo comí
ya veis lo que me ha pasado
quede solo y sin trabajo
y hoy que me muero de hambre me quite un zapato y me lo comí
y me lo comí

jueves 17 de febrero de 2011

Esta mano que todos ven

Esta mano nerviosa y pequeña que todos ven,
esta mano de uñas pintadas y piel frágil
ha cometido sin temblar
oscuros asesinatos fracasados
y algún suicidio rencoroso
en el abandono de la almohada y las lágrimas.

Esta mano ha mentido en salones y calles
con ceremonias usadas y ajenas.
En habitaciones oscuras, esta mano
ha huido de la ternura,
pero lenta como ola de aceite
ha dado placer a los cuerpos.

Esta mano ha ordenado en fila las palabras
para llevarlas al abismo
y hacerlas decir ya sin aliento
del esplendor de las pobres emociones,
del desplome de las ruinas aún en pie,
de la sal viva en las pestañas.

Esta mano ha robado en duermevela
cosas que nunca se atrevió a hacer suyas
y ahora en su palma sólo tiene roces
y el vacío en el que estuvo otra mano.

Esta mano tiene atravesadas las líneas
de una vida que se perdió
porque no supo, no comprendió, no quiso.

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María Mercedes Carranza (Bogotá, 1945-2003)

miércoles 16 de febrero de 2011

Tarjeta de visita

El mundo es esto que miro:

la mesa que reúne sobre ella
cosas banales como el mantel y los vasos,
el lomo lechoso de los cerros al amanecer,
una luz que recibe la luz oblicua de la tarde,
la alcachofa que yace deshojada en un plato.

La vida es esto que muere:

una mano alzándose que ya es polvo y raíces,
la palabra que se venga del desamor y la derrota,
el olor de un jabón frotado a los 10 años,
esta tierra herida que contiene huesos y naúfragos.

El cielo y su infierno, odio y amor,
la dicha y la desdicha, el color de la luz,
son el desencuentro de todas esas cosas
que dicta mi oscuro e incierto corazón.
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María Mercedes Carranza (Bogotá, 1945-2003)

sábado 12 de febrero de 2011

Cosas que te pasan si estás vivo

















Ricardo Liniers Siri (Macanudo Liniers)
Humorista Argentino

jueves 10 de febrero de 2011

Hoy me faltan silencios

Que otro canten, que otros interpreten, que otros estudien, Celeste es llanamente y tangencialmente “La Voz”. Y esto no es una opinión, es un dogma de fe. Escrito esta.
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Del exitoso programa de radio y tv de comienzo de los años 80, “Cordialmente” de Juan Carlos Mareco, presentamos muy cordialmente para todos uds. un tema de Celeste Carballo que denominaremos arbitrariamente “Hoy me faltan silencios” (Nos ha sido imposible rastrear el nombre de la canción, así como saber si esta incluida en alguna placa discográfica)



Hoy me faltan silencios
para poder decirte
algún pequeño adiós que te retenga
estas naciendo todavía
estas aprendiendo las palabras
que elegiste para llamarme
el tiempo se acabo
se termino el tiempo de hundirnos solas en las tardes plenas
de olvidarnos a la vida
en las hojas de un libro de poemas
de enseñarte a caminar sobre espinas
de tomarnos de las manos
comprendidas
un tiempo se acabo
pero comienza el de saber que afuera de la casa
de tu casa y la mía
toda la calle la que esta desierta
se convierte en un puente
florecida
y la puerta de la calle
en ala abierta
hoy me faltan silencios para poder decirte
algún pequeño adiós
que te retenga

miércoles 9 de febrero de 2011

¿Qué es el Sistema?

Si alguien me volviera a preguntar, ¿Que es eso del neoliberalismo?, ¿Que es eso de los intereses del imperio, eso de que tenemos un sheriff universal?, ¿Cómo aquello de los eternos medios de producción en manos de unas mismas eternas familias?, ¿Aun hay guerra en el Perú?, ¿Aun sucede la manoseada muletilla ochentera de “explotación del hombre por el hombre”?, respiraría bajito con una sonrisa bajita y buscaría tener al alcance de portafolio a Galeano, y leería una de sus supremas citas. Citas como para burro.
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El Sistema

Que programa la computadora que alarma al banquero que alerta al embajador que cena con el general que emplaza al presidente que intima al ministro que amenaza al director general que humilla al gerente que grita al jefe que prepotea al empleado que desprecia al obrero que maltrata a la mujer que golpea al hijo que patea al perro.
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Caminamos por las ramblas de Barcelona, frescos túneles del verano, y nos acercamos a un quiosco de venta de pajaritos.

Hay jaulas de muchos y jaulas de a uno. Adoum me explica que a las jaulas de a uno les ponen un espejito, para que los pájaros no sepan que están solos.

Después, en el almuerzo, Guayasamín cuenta cosas de New York. Dice que allá ha visto hombres bebiendo solos en los mostradores. Que tras la hilera de botellas hay un espejo y que a veces, bien entrada la noche, los hombres arrojan el vaso y el espejo vuela en pedazos.
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Quien está contra ella, enseña la máquina, es enemigo del país. Quien denuncia la injusticia, comete delito de lesa patria.
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Yo soy el país, dice la máquina. Este campo de concentración es el país: este pudridero, este inmenso baldío vacío de hombres.

Quien crea que la patria es una casa de todos, será hijo de nadie.

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Era el cumpleaños del padre de Karl. Por una vez le dieron permiso para quedarse con la gente grande después de la cena. Él permaneció sentado en un rincón, calladito, mirando a los amigos y parientes que bebían y charlaban. Al levantarse, Karl chocó con una mesa y tiró al suelo una copa de vino blanco.

-No es nada -dijo el padre.

La madre barrió los vidrios y limpió el piso con un trapo. El padre acompañó a Karl a su dormitorio y le dijo:

-A las once, cuando se hayan ido los invitados, te pegaré.

Durante más de dos horas, desde la cama, Karl estuvo pendiente de las voces y del paso de los minutos
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A las once en punto de la noche llegó el padre, se sacó el cinturón y lo azotó.

-Lo hago por tu bien, para que aprendas -dijo el padre, como siempre decía, mientras Karl lloraba, desnudo, con la cabeza enterrada en la almohada.

Hace algunos años, Karl me contó, en Montevideo, esta historia de su infancia en Alemania.
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De cada cien niños que nacen vivos en Guatemala o Chile, mueren ocho. Mueren ocho, también, en los suburbios populares de San Pablo, la ciudad más rica del Brasil. ¿Accidente o asesinato? Los criminales tienen las llaves de las cárceles. Ésta es una violencia sin tiros. No sirve para novelas policiales. Aparece, congelada, en las estadísticas, cuando aparece. Pero las guerras reales no siempre son las más espectaculares y bien se sabe que los relámpagos de los balazos han dejado a más de uno ciego y sordo.

La comida es más cara en Chile que en Estados Unidos; el salario mínimo, diez veces más bajo. La cuarta parte de los chilenos no recibe ningún ingreso y sobrevive de puro porfiada. Los taxistas de Santiago ya no compran dólares a los turistas: ahora ofrecen muchachas que harán el amor a cambio de una cena.

El consumo de zapatos se ha reducido en cinco veces, en el Uruguay, en los últimos veinte años. En los últimos siete, el consumo de leche, en Montevideo, cayó a la mitad.

Los presos de la necesidad, ¿cuántos son? ¿Es libre un hombre condenado a vivir persiguiendo el laburo y la comida? ¿Cuántos tienen el destino marcado en la frente desde el día en que se asoman al mundo y lloran por primera vez? ¿A cuántos se niega el sol y la sal?
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Lo único libre son los precios. En nuestras tierras, Adam Smith necesita a Mussolini. Libertad de inversiones, libertad de precios, libertad de cambios: cuanto más libres andan los negocios, más presa está la gente. La prosperidad de pocos maldice a todos los demás. ¿Quién conoce una riqueza que sea inocente? En tiempos de crisis, ¿no se vuelven conservadores los liberales, y fascistas los conservadores? ¿Al servicio de quiénes cumplen su tarea los asesinos de personas y países?

Orlando Letelier escribió en The Nation que la economía no es neutral ni los técnicos tampoco. Dos semanas después, Letelier voló en pedazos en una calle de Washington. Las teorías de Milton Friedman implican para él el Premio Nóbel; para los chilenos, implican a Pinochet. Un ministro de Economía declaraba en el Uruguay: "La desigualdad en la distribución de la renta es la que genera el ahorro." Al mismo tiempo, confesaba que le horrorizaban las torturas. ¿Cómo salvar esa desigualdad si no es a golpes de picana eléctrica? La derecha ama las ideas generales. Al generalizar, absuelve.
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Los científicos latinoamericanos emigran, los laboratorios y las universidades no tienen recursos, el know how industrial es siempre extranjero y se paga carísimo, pero, ¿por qué no reconocer un cierto mérito de creatividad en el desarrollo de una tecnología del terror?

Desde nuestras tierras, los dueños del poder hacen aportes universales al progreso de los métodos de torturas, las técnicas del asesinato de personas y de ideas, el cultivo del silencio, la multiplicación de la impotencia y la siembra del miedo.
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Me viene a la cabeza algo que me contó, hace cinco o seis años, Miguel Littín. Él venía de filmar La tierra prometida en el valle de Ranquil, comarca pobre de Chile.
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Los campesinos del lugar hacían de extras en las escenas de masas. Unos se representaban a sí mismos. Otros hacían el papel de soldados. Los soldados invadían el valle y a sangre y fuego arrancaban las tierras a los campesinos. La película era la crónica de la matanza.

Al tercer día, empezaron los problemas. Los campesinos que vestían uniforme, andaban de a caballo y disparaban balas de fogueo se habían hecho arbitrarios, mandones y violentos. Ellos acosaban a los otros campesinos después de cada jornada de filmación.
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Plan de exterminio: arrasar la hierba, arrancar de raíz hasta la última plantita todavía viva, regar la tierra con sal.

Después, matar la memoria de la hierba. Para colonizar las conciencias, suprimirlas; para suprimirlas, vaciarlas de pasado. Aniquilar todo testimonio de que en la comarca hubo algo más que silencio, cárceles y tumbas.

Está prohibido recordar.

Se forman cuadrillas de presos. Por las noches, se les obliga a tapar con pintura blanca las frases de protesta que en otros tiempos cubrían los muros de la ciudad.

La lluvia, de tanto golpear los muros, va disolviendo la pintura blanca. Y reaparecen, poquito a poco, las porfiadas palabras.
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Eduardo Galeano
Del Libro "Días y Noches de Amor y de Guerra"

Esa Vieja es un País


1.

La última vez que la Abuela viajó a Buenos Aires llegó sin ningún diente, como un recién nacido. Yo hice como que no lo notaba. Graciela me había advertido, por teléfono, desde Montevideo: "Está muy preocupada. Me preguntó: ¿No me encontrará fea, Eduardo?"

La Abuela estaba hecha un pajarito. Los años iban pasando y la encogían.

Salimos abrazados del puerto.

Le propuse un taxi.

-No, no -le dije-. No es porque crea que te vas a cansar. Yo sé que vos aguantas. Es que el hotel queda muy lejos, ¿entendés?

Pero ella quería caminar.

-Escúchame, Abuela -le dije-. Por aquí no vale la pena. El paisaje es feo. Ésta es una parte fea de Buenos Aires. Después, cuando hayas descansado, vamos a ir juntos a caminar por los parques.

Se detuvo, me miró de arriba a abajo. Me insultó. Y me preguntó, furiosa:

-¿Te crees que yo miro el paisaje, cuando camino contigo?

Se colgó de mí.

-Me siento agrandada -me dijo- bajo el ala tuya. Me preguntó: "¿Te acordás cuando me llevabas alzada, en el sanatorio, después de la operación?" Me habló del Uruguay, del silencio y del miedo.

-Está todo tan sucio. Está tan sucio todo.

Me habló de la muerte:

-Yo voy a reencarnar en un abrojo. O en un nieto o bisnieto tuyo, yo voy a aparecer.

-Pero, vieja -le dije-. Si usted va a vivir doscientos años. No me hable de la muerte, que usted tiene para mucho todavía.

-No seas perverso -me dijo.

Me dijo que estaba harta de su cuerpo.

-Dos por tres le digo, a mi cuerpo: "No te soporto". Y él me contesta: "Y yo tampoco".

-Mira -me dijo, y se estiró el pellejo del brazo.

Me habló del viaje:

-¿Te acordás cuando te estaba matando la fiebre en Venezuela y yo me pasé la noche llorando, en Montevideo, sin saber por qué? Todos estos días yo le venía diciendo a Emma: "Eduardo no está tranquilo". Y me vine. Y ahora también pienso que no estás tranquilo.

2.

La Abuela estuvo unos días y se volvió a Montevideo. Al tiempo le escribí una carta. Le escribí que no se cuide, que no se aburra, que no se canse. Le dije que yo bien sé de dónde viene el barro con que me hicieron.

Y después me avisaron que había tenido un accidente.

La llamé por teléfono.
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-Fue culpa mía -me dijo-. Me escapé y me fui caminando hasta la Universidad, por el mismo camino que antes hacía para verte. ¿Te acordás? Yo ya sé que no puedo hacer eso. Cada vez que voy, me caigo. Llegué al pie de la escalera y dije, en voz alta: "Aroma del tiempo", que era el nombre del perfume que una vez me regalaste. Y entonces me caí. Me levantaron y me trajeron aquí. Creyeron que me había roto algún hueso. Pero hoy, no bien me dejaron sola, me levanté de la cama y me escapé. Salí a la calle y dije: "Yo estoy bien viva y loca, como él me quiere".
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Eduardo Galeano
Del Libro "Días y Noches de Amor y de Guerra"

martes 8 de febrero de 2011

Crónica del Perseguido y la Dama de Noche

Se conocen, de madrugada, en un bar de lujo. A la mañana, él despierta en la cama de ella. Ella calienta café; lo beben de la misma taza. Él descubre que ella se come las uñas y que tiene lindas manos de gurisa chica. No se dicen nada. Mientras se viste, él busca palabras para explicarle que no le podrá pagar. Sin mirarlo, ella dice, como quien no quiere la cosa:

-No sé ni cómo te llamas. Pero si querés quedarte, quédate. La casa no es fea.
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Y se queda.
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Ella no hace preguntas. Él tampoco.
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Por las noches, ella se va a trabajar. Él sale poco o nada.
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Pasan los meses.
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Una madrugada, ella encuentra la cama vacía. Sobre la almohada, una carta que dice:

Quisiera llevarme una mano tuya. Te robo un guante. Perdóname. Te digo chau y mil gracias por todo.

Él atraviesa el río con documentos falsos. A los pocos días, cae preso en Buenos Aires. Cae por una boba casualidad. Lo venían buscando desde hacía un año.

Él coronel lo insulta y lo golpea. Lo alza por las solapas:

-Nos vas a decir dónde estuviste. Vas a decirnos todo.

Él contesta que vivió con una mujer en Montevideo. El coronel no cree. Él muestra la fotografía: ella sentada en la cama, desnuda, con las manos en la nuca, el largo pelo negro resbalando sobre los pechos.

-Con esta mujer -dice-. En Montevideo.

El coronel le arranca la fotografía de la mano y de pronto hierve de furia, pega un puñetazo en la mesa, grita, la puta madre que la parió, traidora hija de puta, me la va a pagar, desgraciada, ésta si que me la va a pagar.

Y entonces él se da cuenta. La casa de ella había sido una trampa, montada para cazar a tipos como él. Y recuerda lo que ella le había dicho, un mediodía, después del amor:

-¿Sabes una cosa? Yo nunca sentí, con nadie, esta... esta, alegría de los músculos.

Y por primera vez entiende lo que ella había agregado, con una rara sombra en los ojos:

-Alguna vez tenía que pasarme, ¿no? -había dicho-. Joderse. Yo sé perder.

(Esto sucedió en el año 56 o 57, cuando los argentinos acosados por la dictadura cruzaban el río y se escondían en Montevideo.)
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Eduardo Galeano
Del Libro "Días y Noches de Amor y de Guerra"

Tus Ojos son la Patria

TUS OJOS

Tus ojos son la patria del relámpago y de la lágrima,
silencio que habla,
tempestades sin viento, mar sin olas,
pájaros presos, doradas fieras adormecidas,
topacios impíos como la verdad,
otoño en un claro del bosque
en donde la luz canta en el hombro de un árbol
y son pájaros todas las hojas,
playa que la mañana encuentra constelada de ojos,
cesta de frutos de fuego,
mentira que alimenta,
espejos de este mundo, puertas del más allá,
pulsación tranquila del mar a mediodía,
absoluto que parpadea,
páramo.

Octavio Paz (México, 1914 -1998)

lunes 7 de febrero de 2011

Cantando a Mercedes Sosa

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A un poco más de 1 año de su fallecimiento

CUATRO CANTANTES PERUANAS SE UNEN PARA RENDIRLE UN HOMENAJE A MERCEDES SOSA

Homenaje Acústico a Mercedes Sosa
“TANTAS VECES MERCEDES”
09 Y 16 DE FEBRERO, 2011
Centro Cultural El Olivar

Nota de Prensa
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“Tantas Veces Mercedes” - Homenaje a Mercedes Sosa (Primera Edición), es un show homenaje acústico que le brindarán 4 cantautoras/intérpretes peruanas a la desaparecida y maravillosa cantante argentina Mercedes Sosa este miércoles 09 y miércoles 16 de febrero a las 8 PM en el Centro Cultural El Olivar.

Se hará una selección de los mejores temas interpretados por la cantante, que serán llevados a escena por Marcela Pérez Silva, Luz María Carriquiry, Patricia Saravia y Fabiola Bernardo, 4 voces que unirán sus talentos y matices musicales en una noche que evocará a la popular “negra”.Las acompañan reconocidos músicos de la escena local: Cali Flores, en la percusión y charango, Enderson Herencia, en el bajo y los vientos y Lalo Salazar en la guitarra.

Las 4 integrantes de este hermoso proyecto son reconocidas tanto dentro como fuera del país y tienen en su haber varias producciones musicales que van desde la canción de autor latinoamericana, el jazz, World music, los boleros, género andino, afroperuano, ente otros.

Se interpretarán sus temas más conocidos, desde las populares Canción con todos, Todo Cambia, Como la Cigarra, Gracias a la Vida, Yo vengo a ofrecer mi corazón, Razón de Vivir, Duerme Negrito, Alfonsina y el Mar hasta otros diversos y no tan conocidos que cantó Mercedes a lo largo de su carrera. No se pueden perder esta hermosa oportunidad de homenajearla y recordarla en compañía de estas singulares voces!
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TANTAS VECES MERCEDES

Miércoles 09 de febrero
Miércoles 16 de febrero

8 PM (exacto)
Centro Cultural El Olivar
Calle La República 455, El Olivar de San Isidro (513-9000)
Entrada General: 25 soles
Estudiantes y jubilados: 15 soles

*Las entradas se compran el mismo día en el mismo centro cultural.
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Sobre las artistas que la homenajean en Perú:

Luz María Carriquiry

Patricia Saravia

Fabiola Bernardo

Marcela Pérez Silva





Cuando tenga la tierra sembraré las palabras
que mi padre Martín Fierro puso al viento,
cuando tenga la tierra la tendrán los que luchan
los maestros, los hacheros, los obreros.

Cuando tenga la tierra
te lo juro semilla que la vida
será un dulce racimo y en el mar de las uvas
nuestro vino, cantaré, cantaré.

Cuando tenga la tierra le daré a las estrellas
astronautas de trigales, luna nueva,
cuando tenga la tierra formaré con los grillos
una orquesta donde canten los que piensan.

Cuando tenga la tierra
te lo juro semilla que la vida
será un dulce racimo y en el mar de las uvas
nuestro vino, cantaré, cantaré.

HABLADO:

Campesino, cuando tenga la tierra
sucederá en el mundo el corazón de mi mundo
desde atrás de todo el olvido secaré con mis lágrimas
todo el horror de la lástima y por fin te veré,
campesino, campesino, campesino, campesino,
dueño de mirar la noche en que nos acostamos
para hacer los hijos,
campesino, cuando tenga la tierra
le pondré la luna en el bolsillo y saldré a pasear
con los árboles y el silencio
y los hombres y las mujeres conmigo.

Cantaré, cantaré, cantaré, cantaré.