Buceando, en mis eventuales sumergidas en ese océano de la globalización llamado Youtube, me puse a pasar revista a la novísima canción brasileña, y me tope con algunos nombres que me quedan como pendientes para revisar, auscultar, en futuras ediciones del pequeño blog. Mas hubo una serie de videos que llamaron intensamente mi atención, los videos que pertenecen a un Álbum CD-DVD en Homenaje a Antonio Carlos Jobim, el brillante Compositor que internacionalizo el Bossa Nova y lo llevo a Categoría de uno de los mejores Géneros que produjo el Siglo XX. Este álbum se titula : “Casa da Bossa, Homenaje a Tom Jobim”, y participan en el nuevos nombres de la Canción Popular Brasileña, y entre ellos un nombre, que a estas alturas ya no es tan nuevo, pero que jamás pierde su brisa, su frescura, su viento, me refiero a ese tipo del que es imposible no enamorarse, por mas acerrimo heterosexual, y fanático fundamentalista de las mujeres que sea uno, es difícil no amar a un tipo con tamaña altura artística, estoy aludiendo a Jorge Vercilo. Jorge nos interpreta el clásico “Dindi”, que también pasara por las voces de gigantescos exponentes de la música mundial como Gal Costa, Pedro Aznar, Ela Fitzgerald. El Video es impecable. Calidad Exquisita. Bonito fin de semana pequeña cofradía, y si por si acuerdan, mañana los esperamos a las 6:00pm en el programa. Salud y Esperanza. Cielo, tan grande es el cielo y un bando de nubes que pasan ligeras ¿para donde ellas van? ah, yo no sé, no sé y el viento que habla en las hojas contando las historias que no son de nadie pero que son mías y de usted también ah, Dindi se supieras lo bien que yo te quiero el mundo sería, Dindi lindo, Dindi, puro ay, Dindi si un día usted se fuera me llevas contigo, Dindi mira, Dindi, quédate, Dindi
Las aguas de ese río ¿adonde van?, yo no sé mi vida entera esperé, esperé por usted, Dindi que es la cosa más linda que existe usted no existe, Dindi mira Dindi yo adoro, Dindi que yo te amo
Las aguas de ese río ¿adonde van?, yo no sé mi vida entera esperé, esperé por usted, Dindi que es la cosa más linda que existe usted no existe, Dindi mira Dindi yo adoro, Dindi que yo te amo Dindi
La noche del 28 me vi envuelto de pura casualidad, descubierto en el centro, a tiro de todo y todos, y como presunto implicado en una tertulia literaria en un Bar bien urbano marginal del Cercado de Lima (donde sin duda se realizan las mejores tertulias literarias). Con antiguos camaradas y unos recién conocidos, mezclamos de todo en ese jugo sustancioso de palabras que nos bebimos juntos durante unas buenas horas : Hablamos del ultimo grito de lo snob, o sea la actual Feria del Libro, de que referentes, iconos futuros les espera a estas jóvenes generaciones...algunos pueden decir ahora, yo me tome un “conejito” con Juan Gonzalo Rose, un Café Árabe con Washington Delgado, un “Chilcano” con Leoncio Bueno…pero a esta Generación 0, esta Generación Light, ¿que podrá decir en unos 15 o 20 años mas?, ¿Quiénes serán sus referentes…quienes con toda la Concha Negra de los Manglares de Tumbes están pretendiéndose enarbolarse como referentes?...y tras chismes de vecindad, harto palo, ultimitas humeantes, y maletas como para hacer una fabrica de maletas, salió el comentario que luego fue un consenso generalizado : Ser Poeta esta desprestigiado en el Perú. Los de la mesa se lanzaban la pelota caliente : Yo no, estas huevon, el es es Poeta, yo no…Yo soy Escritor…en el Bar Yacana tu levantas una botella de Cerveza y de abajo salen 20 Poetas. Obviamente todo era una joda, pero una joda cierta, hay demasiada “poesía” pero muy pocos poetas. Cualquiera que se junte 300 soles y vaya a una imprenta del centro de lima a poner en negro y blanco sus afiebradas líneas ya se compro el Certificado de Poeta, todo aquel que haya participado en un recital, invitado o autoinvitado, ya firma como Poeta, y caray, no jodan, la cosa no va por ahí querido pueblo peruano.
Aun con el sabor de la pasada contertulia, ayer estuve revisando unos textos de la biblioteca de un amigo, y me detuve en un librito de la editorial Recreo, ya me estaba casi despidiendo de la casa del camarada, por eso no repare bien en el titulo del texto, pero si pude al vuelo descubrir que era un libro con 4 Poetas, de los cuales en tiempo record leí a 2 : Washington Delgado y Rosella di Paolo. Fue un Gozo, alimente mi dicha y mi nostalgia en 10 o 15 minutos creo. Fue golpe tras golpe, sonrisa cómplice tras sonrisa cómplice…¡Caray, Joder, por ahí si va la cosa Compatriotas, a esa cuesta debe apuntar la poesía!.
Queda el compromiso de tipiar y entregarles, vía el pequeño blog del pequeño programa, algunos de los poemas a los cuales aludo. Uno de esos fue este de Rosella di Paolo. Como le argumentaba a un escritor amigo, talento es talento, es algo muy simple de ver, un poeta que tenga un libro del cual solo salves un poema o dos, eso no es talento, no se puede concebir un escritor que tenga un estupendo trabajo y 65 bodrios, eso no es duende, ángel, mucho menos musa…hasta en un poema malo de un buen poeta, en ese poema malo encontraras 4 o 5 líneas buenas que son la expresión del talento que lo distingue sobre los otros. Ese es el Poeta, el Escritor diferente. Rosella di Paolo, para mi, para mi gusto, es una Poeta Diferente, su fuego, su candela estará marcando siempre hasta el poema que menos te guste de ella. Interesante descubrimiento, queda el compromiso de entrevistarla.
Profesora de lengua y literatura —Ex
Sepan que estoy viviendo, nubes,
sepan que canto
Javier Sologuren
Nunca más pararme frente a la pizarra —ecce femina—
8 de Noviembre del 1992, me fui de casa con la determinación de no volver mas. Mi padre, un troskista de pura cepa, en la estación de autobuses, me regalo un espectáculo que hasta ese día me parecía imposible : lloro. Partí sin decir adiós, por ende nadie supuso que era un adiós, pero a mis 19 años creía en una verdad que para mi era un dogma de fe : no regresaría al Perú, nunca. Y atravesando esa costa, ese Perú de arena, con mucho miedo si, pero con la fantasía nuevecita, apenas inaugurada.
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Fueron unos buenos años afuera, en el voluntario exilio, el extranjero me partió la cabeza como un coco y me dijo ABRE, y me abrí a las experiencias vitales mas altas, dígase espirituales, místicas, como a las mas bajas y mundanas, dígase de apegos a lo material, a los sentidos (Mi deber como Artista es tratar de verlo todo, y si es posible, vivirlo y padecerlo todo). El extranjero fue una cura de burro, una purga de caballo para una serie de demonios juveniles que hasta ese momento luchaban por hacerme suyo : fundamentalismos políticos y luego religiosos, indiferencia bien blindada y a prueba de balas, intolerancia. Al extranjero le adeudo la forma en que escribo, en que cuento. También le debo mi primer poemario “Una canción sin permiso” (que este próximo agosto cumple 8 años de haber sido publicado, y es casi seguro que reedite justo para esas fechas). Un Poemario atravesado por barras de bar de un mismo boulevard, emisoras de jazz, vallenatos berracos, el pelo marrón de alguna chica portuguesa, vagones del ultimo metro, vaqueros y ángeles, desamparos, desasosiegos.
Pero volví, de la manera mas absurda, por una trampita que me hizo mi señora madre y mi hermana, volví a secas, regrese por un mes, pero pasaron 2, luego 4, hacia simulacros de vuelta pero en esos preparativos pasaron 6 meses, y 10, y sin darme tiempo a reaccionar me sorprendí lanzando serpentinas y celebrando el nuevo siglo en Perú. La partida se hacia mas borrosa, y ya adulto, con la plena conciencia mental, emocional y física de que uno ya no es joven, llego mi otra verdad, casi diríase mi nuevo dogma de fe : Nunca me volvería ir del Perú.
En los albores de esta nueva verdad, decisión, no tiene que ver en nada la edad, el cansancio, o compromisos de gente grande, el aplacamiento de un fuego, de una llama, la renuncia a la fantasía, el misterio, el descubrimiento, no. En esto tiene que ver un hallazgo, o mas bien el reencuentro con un ideal que creía perdido, o superado, allá en mis 17 años : El ideal de un Mundo Nuevo, de un Hombre Nuevo.
Hoy no podría abandonar esta lucha, no puedo dejar de asumir que el arte es una poderosa herramienta de transformación social, y tampoco puedo, ni debo dejar de creer en el rol estelar y hasta protagónico que tenemos los artistas en el cambio hacia nueva conciencia humana.
¿Cómo me reencontré con este ideal?, quizás cuando era un viajante de comercio por todo el Perú allá en los 98, 99, 2000, y tocaba puertas para vender mi mercancías en Pucallpa, Talara, La Merced, Yurimaguas, Tarapoto, Nazca, Ica, Villa el Salvador, o cuando era promotor de la Escuela Superior de Marketing e ingresaba de aula en aula a las escuelitas fiscales mas pobres de Lima. Si hay algo de vivo en ti, si algún rincón de tu epidermis no esta duro, no esta calloso, será inevitable entonces que esta abofeteante realidad que uno palpa en las provincias del país, y aquisito nomas en las periferias, te hinque, te ponga a sopesar, a preguntar.
Naturalmente estoy hablando de estas cosas, tratando de hacer esbozos de lo que es mi país, de cómo se descifra este país, y que espero de el, debido a que yo, como tu, también me encuentro hoy impregnado de la atmosfera de estas fiestas patrias, del Viva su Anticucho con su Inka Cola.
Quizás no este en mis mejores días, quizás no me encuentro situado en las condiciones materiales y emocionales para atacar conciencias y soltar toda el fuego a quemarropa, como a plena conciencia lo vengo haciendo desde hace 2 años de Bloger (el 31 de julio este blog cumplo 2 años), quizás pretendí hoy enarbolar una bandera, según yo, mas roja y mas blanca, mas nuestra, y decir de un modo original, que san Martin no nos libero un diantre, que solo hubo un papeleo para hacer un cambio de poderes, un cambio de dueño de chacra, de parcelita, que tanto el celebrado desfile militar que en estos precisos momentos, mientras balbuceo esta prosa, esta paralizando este país, como el desfile militar en los colegios, son el retrato de un país, la metáfora de una sociedad medularmente dominada, sojuzgada, y hasta feliz de saberse sometida por la nostalgia de una inexistente ralea militar, ralea que perdió todas sus guerras. Sociedad que debería aprender urgentemente a que si este país tiene algo de libre y soberano, es sobre todas las cosas gracias a nuestros indígenas de la sierra y de la selva, a nuestros negros que hicieron resistencia cultural, que antepusieron sus vidas para que su identidad, su cosmovisión, lo que heredaron de sus viejos, su belleza y su fe que fue producto de océanos de tiempos, no fuera extirpado, cual fuera el plan del imperio Español, Ingles, Norteamericano, y que será también del que pueda venir, porque el plan de todo imperio es arrancarle a sus sometidos lo que los mueve, lo que los hace un pueblo, una comunidad. Y todas estas inmolaciones sirven para que el día de hoy Alan García con toda la frescura de la lechuga mejor cultivada del mundo, pueda lucir orondo un poncho andino, utilizar como escenografía una Huaca pre-hispanica, brindar con el mejor Pisco Acholado, y ofendiéndonos con la sonrisa mas bipolar del universo, pueda repetirnos hasta el subconsciente, que el Perú Avanza. ¿Cuántas mutilaciones tuvieron que padecerse para que Larisa Riquelme pueda lucir ese solo, simple, minúsculo objeto folklórico llamado Chullito?, ¿Cuántas generaciones de familias peruanas tuvieron que ser arrancadas de la faz de esta tierra para que esa deseada cabecita modelara ese colorido tejido?.
…no estoy en mis mejores días, para tratar de ofrendar alguna coplas para mi país, pero la momentánea, disminuida energía vital que tengo, me alcanza para decirle algo a esta república que tanto duele : Me quedo aquí, a entregar todo lo que pueda producir esta fe, esta imaginación, que a veces suelen poseerme. Pongo esa esperanza y ese arte a un solo servicio, el de levantar un muro mas alto que el de las bellas letras, el de los cimientos de un país con justicia social. me quedo aquí hasta que este corazón aun respire.
Me sirvo de esta canción para hablarle a mi Patria, esta Canción en la que Silvio Rodríguez habla del Amor por Cuba, y le dice a Estados Unidos : ¿Te molesta mi Amor?
¿Te molesta mi amor? Mi amor de juventud, y mi amor es un arte en virtud.
¿Te molesta mi amor? Mi amor sin antifaz, y mi amor es un arte de paz.
Mi amor es mi prenda encantada, es mi extensa morada, es mi espacio sin fin. Mi amor no precisa fronteras; como la primavera, no prefiere jardín.
Mi amor no es amor de mercado, porque un amor sangrado no es amor de lucrar. Mi amor es todo cuanto tengo; si lo niego o lo vendo, ¿para qué respirar?
¿Te molesta mi amor? Mi amor de humanidad, y mi amor es un arte en su edad.
¿Te molesta mi amor? Mi amor de surtidor, y mi amor es un arte mayor.
Mi amor no es amor de uno solo, sino alma de todo lo que urge sanar. Mi amor es un amor de abajo que el devenir me trajo para hacerlo empinar.
Mi amor, el más enamorado, es del más olvidado en su antiguo dolor. Mi amor abre pecho a la muerte y despeña su suerte por un tiempo mejor. Mi amor, este amor aguerrido, es un sol encendido, por quién merece amor.
El pasado sábado 24, estuvimos con el Poeta, Actor y Cantautor Jean Pierre Vismara en la “Casa de la Literatura Peruana” en un muy abrigador Recital de Poesía. Jean Pierre después de quedar conmovido, movido, por la belleza de esta casa para el espectáculo de la palabra, aprovecho para invitarnos al Festival, Ciclo de Canción de Autor Peruana, que esta organizando (a partir de este Domingo) en el Centro Cultural de España. .
. Mes de la Canción de Autor
El Arte, en la medida que agudiza nuestra sensibilidad, alerta la inteligencia o despierta una actitud crítica frente a nuestro entorno, es un poderoso instrumento de transformación que moldea el carácter, la personalidad y el espíritu. / MES DE LA CANCIÓN DE AUTOR /CENTRO CULTURAL DE ESPAÑA / DOMINGOS DE AGOSTO 7:30 pm.
PROGRAMACIÓN:
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1 de Agosto -Marino Martínez - Lourdes Carhuaz /8 de Agosto -Lino Bolaños -Marcela Pérez Silva /15 de Agosto -Omar Camino -Chalena Vásquez /22 de Agosto -Lalo Salazar - Kiri Escobar/ 29de Agosto -Jean Pierre Vismara -Raúl Vásquez ...
Para Uds. uno de los resaltantes exponentes de estas veladitas de la canción poesía en el Centro Cultural de España : Kiri Escobar
A Félix Casaverde
Yo quiero que el hombre no muera De hambre, de odios, de olvidos No quiero que haga la guerra Yo quiero que lleve sus manos Con agua de cielo Y luz del verano Yo quiero que el hombre sonría Le cante a la sal de los días Que vayan sus manos de viento Al surco de tierras baldías Que salga al camino y atrape la vida Ven vamos hacer un mundo nuevo Con la juventud de la mañana Que es un arcoíris este sueño La mas bella flor en mi ventana Vamos que ya va llegando el día Y hay que engalanar las casas viejas Toda la comarca es una fiesta Saludando al mar con melodía Vamos mi amigo, Vamos andando el camino Vamos mi hermano el camino esta esperando Vamos mi amigo, vamos sembrando, sembrando Vamos mi hermano, vamos cantando, cantando Tus manos son de viento Tus manos son de amigo Tus manos son de viento Tus manos son de amigo Son de viento, son de amigo Son de viento, son de amigo
¿Y los intelectuales? ¿Dónde veranean? ¿En cuántos idiomas se callan? ¿O es que esperan el premio Jerusalén?
Y ese poeta borrachoso y alguna vez divertido que tiene la voz guarapera y desprecia a todos los que no se emborrachan y esnifan y jura que es el Guinsberg de la calle de las pizzas, ¿en qué cocina de Torre Tagle sirve y con qué bocaditos se atraganta?
Repúblicas del silencio, torres de jade, almas con sordina, viejos apolillados, jóvenes veletas, pendejos de todas las falanges:
¿Dónde están que nadie los oye mientras los niños son troceados en Gaza?
¿Que esos niños están muy lejos y no nos conciernen?
Gaza está aquí nomás, a tiro de Al Jazeera: ustedes son los que están lejos.
Además, valgan verdades, a ustedes ni los niños de Lima les conciernen.
Las becas Fullbright, las becas Guggenheim, las becaciones, las vacaciones, las contemplaciones: todo eso, muchachos, los ha sacado de la historia, los ha librado del dolor, los ha vuelto esa prosa oscura y fingidamente autista, esa poesía que se empeña en no decir nada y lo logra admirablemente, esa manera tan bien pagada de hacerse los cojudos.
De los viejos, digamos, hechas las excepciones tan escasas y visibles, no cabe esperar mucho. La mayor parte de ellos envidia a Pablo Macera, que se cansó de ser honesto y bailó para Fujimori mientras tramaba la pensión de la 20530 (diez mil trescientos soles que se lleva cada mes por haber estado sesenta días en el Congreso).
Los viejos empezaron a volverse incrédulos cuando ya nadie creía en ellos. Así pasa cuando la procesión va por dentro.
Pero, ¿y los jóvenes?
Nadie dice que salgan a las calles y quemen banderas. Eso sí que puede estar pasado de moda.
¿Pero no pueden decir algo, escribir algo, balbucear algo, gritar un poco, enviar cartas, llorar por los niños de Gaza que son los mismos de Sabra y Chatila?
¿Y el señor Abugattás? ¿No es que era medio palestino? ¿Cómo están las exportaciones de textiles, señor Abugattás?
¿Y el señor Mufarech está de acuerdo con la ruleta de las balas israelíes? ¿O sólo hay tiempo para hacerse la cara de nuevo?
¿Y los Saba? ¿Tampoco tienen nada que decir? ¡Pues qué bien que lo dicen!
Y así sucesivamente.
¿Es que en el Perú ya está la Fox News?
El silencio de la mayor parte de los periodistas tiene una explicación servil.
Pero el silencio de los poetas y de las poetas, como se dice ahora, es un estruendo mudo, una afonía oportunista, una manera de congraciarse con lo peor.
En Gaza los niños son bombardeados.
En el Perú los niños pueden morir más despacio, en la cámara lenta de la tuberculosis y la anemia, caídos por el plomo de La Oroya.
En Gaza y en el Perú, en suma, los niños se mueren por causas evitables.
Pero a los intelectuales eso no les importa.
A los poetas y a las poetas no les importa.
A los novelistas que no han leído a Arguedas pero adoran a Bayly les importa menos.
A toda esa tribu la convencieron de que si su obra se metía con la realidad, entonces la realidad se metería con ellos y con ellas.
Y entonces nada de críticas arregladas en el dominical de “El Comercio”. Nada con la mafia malogradaza de los cuetos. Nada con postular a becas de los Estados Unidos, donde viven los faverón y despachan los viejos que el sistema desbravó hace un montón de años.
Por eso es que en mucho de lo que se publica, todo parece de cartón o mineralizado, abstracto hasta la desaparición del hombre, amoratado a golpes de evasión.
El sistema les dijo: no se contaminen y ellos no se contaminaron. Trabajan en quirófanos (donde opera el sistema).
Creen que si una rabia auténtica cruza por su prosa o tensa su poesía, entonces vendrán los viejos amaestrados en Texas y les dirán:
-Hum, suena a poesía social y a populismo literario. Mala cosa.
Y entonces tendrán que guardar sus pasaportes y sus venias.
Por eso odian al pobre de Juan Gonzalo Rose, que amó tanto a los demás que su poesía parece un parque para enamorados, un asilo, un colegio que sirve de refugio, un templo de la cólera.
Y por todas estas razones estos muchachos creen que hablar de Gaza infecta y hablar de la pobreza impertérrita te vuelve anecdótico y hablar de las mentiras de la aldea global ensucia lo que debe parecer siempre aséptico y salido de un laboratorio de palabras.
¿Qué ensucia Gaza, en realidad?
No ensucia nada.
Porque la página en blanco –blanca como un mandil desinfectado- sigue en blanco después de ser llenada con esas frases que son como las buganvilias estériles y que están hechas para entusiasmar a los que creen que escribir es una manera de hacerse con un puesto en la cola de las visas.
Páginas que se quedan en blanco. Páginas en blanco que están más en blanco que nunca cuando son editadas (y aplaudidas por la crítica políticamente correcta).
Disculpas miles a la pequeña cofradía asistente a este reducto, disculpas por tener algo de lado las buenas nuevas. Una serie de imponderables hacen difícil la actualización diaria, inter- diaria, a la que teníamos acostumbrado a este blog : el no tener una PC, no tener internet, la sobrevivencia personal, y una serie de compromisos culturales con los que hay que cumplir. Pero en esta medianoche del Viernes me di un ápice de tiempo, y pude escuchar, y obviamente compartir con uds. esta reciente grabación de la buena Pamela Rodríguez, interpretando una inmortal de Rodolfo Paez, para el Disco “Reserva Especial” del Hotel Hacienda Paracas : Un Vestido y un Amor.
Te vi, fumabas unos Chinos en Madrid, hay cosas que te ayudan a vivir, no hacías otra cosa que escribir, y yo simplemente te vi….(Glup)
Te vi... juntabas margaritas del mantel Ya sé que te traté bastante mal, No se si eras un angel o un rubi O simplemente te vi.
Te vi, saliste entre la gente a saludar Los astros se rieron otra vez, la llave de mandala se quebró O simplemente te vi.
Todo lo que diga está de más, Las luces siempre encienden en el alma Y cuando me pierdo en la ciudad, vos ya sabés comprender Es sólo un rato no más, tendría que llorar o salir a matar. Te vi, te vi, te vi... yo no buscaba nadie y te vi.
Te vi... fumabas unos chinos en madrid Hay cosas que te ayudan a vivir No hacías otra cosa que escribir Y yo simplemente te vi. Me fui... me voy, de vez en cuando a algun lugar Ya sé, no te hace gracia este país... Tenías un vestido y un amor...y yo simplemente te vi.
Todo lo que diga esta de mas, Las luces siempre encienden en el alma Y cuando me pierdo en la ciudad, Vos ya sabés comprender... es sólo un rato no más, Tendría que llorar o salir a matar... Te vi, te vi, te vi... yo no buscaba nadie y te vi.
Semana difícil, muy difícil, saliendo de unas para inmediatamente tropezar en otras, pero siempre tratamos de obligar a nuestro optimismo a ser orgánico, y es por eso que aun cuando no llegue el día de nuestra suerte, muy gentilmente los convidamos a la presentación del Pequeño Poemario “Poesía con Candela”, plaqueta que se concibió a partir de 2 recitales de poesía realizados en la Bodega de Vinos del único fabricante de vinos y pisco de San Juan de Lurigancho : Don Luis Candela.
Participaran los poetas: John Martínez, Carlos Tolentino, Boris Arrunateguii, Eliz Titto Curasi, Indira Anampa, Marvin Dávila, Virginia Benavides, Arturo Vásquez, El Vato, Trujaman, Hadita, Feliciano Mejía Hidalgo, Félix Méndez, Sandra Encizo, Jean Pierre Vismara.
La reuna es este sábado 24 de Julio, a las 6:30 pm (en puntisimo), en el Auditorio de la “Casa de la Literatura Peruana”, ubicada a la espalda del Palacio de Gobierno, en lo que era la ex - estación desamparados. El ingreso obviamente es libre.
Un autor latinoamericano cita cuarenta y cinco autores en un artículo de ocho páginas. He aquí algunos de ellos: Hornero, Platón, Sócrates, Aristóteles, Heráclito, Pascal, Voltaire, William Blake, John Donne, Shakespeare, Bach, Chestov, Tolstoi, Kierkegaard, Kafka, Marx, Engels, Freud, Jung, Husserl, Einstein, Nietszche, Hegel, Cervantes, Malraux, Camus, etc. A mi juicio la mayoría de estas citas eran innecesarias. La cultura no es un almacén de autores leídos sino una forma de razonar. Un hombre culto que cita mucho es un incivilizado.
No hay que exigir en las personas más de una cualidad. Si les encontramos una debemos ya sentirnos agradecidos y juzgarlas solamente por ella y no por las que les faltan. Es vano exigir que una persona sea simpática y también generosa o que sea inteligente y también alegre o que sea culta y también aseada o que sea hermosa y también leal. Tomemos de ella lo que pueda darnos. Que su cualidad sea el pasaje privilegiado a través del cual nos comunicamos y nos enriquecemos.
El pasado viernes 9, asistimos a la velada poética del Bar Zela, por nueva invitación del Poeta y Promotor Cultural John Martínez. Agradecí muy honestamente a John por una invitación mas de su parte, y públicamente esboce el porque : Porque a mi me invitan cada vez que se muere un cardenal, cada año bisiesto, o sea a un pelo del nunca jamás. En esto tiene que ver en parte mi condición de lobo estepario, orgullosamente Marginal, en parte por mi posición política - cultural, y por una serie de signos que tienen que ver con la época y por ende conmigo, porque un poeta es antes que todo un producto de la época en que vive, pero esos son tópicos que estuve a medio paso de argumentar en este post, pero que de preferencia dejaremos para futuras entregas.
El Bar Zela es un cálido lugar, ubicado en la Plaza San Martín, y en el cual se desenvuelven recitales de poesía cada viernes. Particularmente me gusto mas el Bar Zela, que el otrora “point” poético “Yacana”. La gente que va al Bar Zela, va a escuchar puntualmente poesía, la gente que iba al Yacana estaba mezclada, los que iban por la poesía y aquellos a los cuales la poesía les importaba el equivalente a un vello púbico de Monique Pardo, y que esperaban a que se acabara toda esa perorata casi evangélica, para dar inicio a su Noche Loca. Cuando acabo el recital del pasado viernes en el Zela, absolutamente toda la gente se retiro, el bar quedo desierto, eso fue una buena señal para la poesía, considero yo.
Una poeta que había sido invitada el viernes anterior al mío, recomendó recitar a capella, a viva voz, por el motivo que los micrófonos del Zela producían audios incomprensibles. Lo pude comprobar, trate de descifrar lo que decían los poetas que me precedieron en la mesa, pero nada, entendía muy poco. Por ello cuando me toco el turno, prescindí del micrófono y leí a pecho desnudo. Es probable que alguno lo haya tomado como un acto provocador, autosuficiente, “canchero”, pero lo concreto es que sencillamente quería hacerme escuchar de verdad, que me entendieran lo que estaba declamando. Queda en John ver la forma de mejorar el sonido, por la salud del interesante espacio que ha generado. Les hago entrega del resumen en video de la comentada noche del pasado 9 de julio. Aparezco en el minuto 5 con 55 segundos, recitando el primer poema que escribí en mi corta vida de poeta sin poemas : Manifiesto.
Hoy no quiero estar al borde del camino no quiero seguir bailando solo en la vereda pálida luna baila conmigo persiguiendo voy el rastro luminoso de tu cabellera
A veces pienso que nada de esto ha valido la pena que tanto viaje de ida y venida no me ha dejado otra cosa que fatiga que es cierto lo de que cada hombre se debe a un solo lugar que tuve lumbre y vino pero no tuve un hogar y que tu sudor atlántico y mi sudor pacífico son océanos que no se volverán a juntar
A veces como hoy la tarde no es más que un hombre solo aferrado a la mesa de una habitación con ventanas a ninguna parte un hombre solo que no sabe otra cosa que juntar papeles
Hoy no quiero estar al borde del camino no quiero seguir bailando solo en la vereda pálida luna, baila conmigo persiguiendo voy el rastro luminoso de tu cabellera
Entonces es cuando necesito luz luz de música para respirar luz de música para continuar y te digo que aún en el crepúsculo de la mañana viene a golpear a mi ventana y me convida a salir a salir de mí a salir con la gaviota de tus cejas salir a nombrarte en otros idiomas a incendiar tu cabellera en otros crepúsculos a esperarte detrás de otras lluvias
Y solo soy un pájaro sencillo que encuentra el camino a su estación y me decido a escribirte bajo este cielo plomizo de lima donde sin embargo, aún me despierta la voz de mi madre y me saludan casi todos mis vecinos y tengo una taza de café para ver llover una canción para encender como una lámpara una mesa para clavar los codos todas las mañanas un cuaderno donde aún peleo con las palabras y el blanco de ésta página niña por si te veo aparecer en la cuesta de mi calle para verte florecer
El Colectivo de Poetas al cual pertenezco actualmente, “La Comunidad Poesía en el Sur”, se encuentra desenvolviendo la Agenda Cultural del Mes de Julio. Eso quiere decir que todos los Lunes (Día de nuestras religiosas reuniones desde hace casi año y medio) tenemos un tema, un conversatorio, lectura de un libro, recital, etc, a desarrollar. Este Lunes 12 le toca a este servidor exponer acerca de la experiencia vital y la poética de unos de los Artistas Peruanos al cual quise nombrar en un par de pinceladas originales según yo, pero solo se me ocurrió, en buena hora, repetir lo escrito por Cesar Hildebrant : “Juan Gonzalo Rose, que amó tanto a los demás que su poesía parece un parque para enamorados, un asilo, un colegio que sirve de refugio, un templo de la cólera”.
Un poeta al cual he seguido el hilo, el latido, el rastro de su sangre, desde mi primera juventud, y que nunca he visto fuera de moda o de tiempo, que nunca refundiré en el museo del olvido, de los anacrónicos, de los “exóticos”, Poeta Mayor del cual se que nunca me atreveré a rebuznar ni aun en el peor momento de mi mala conciencia : “esta bonito, pero eso ya se hizo”.
Me encuentro en plena lectura de artículos referidos a Juan Gonzalo, crónicas, entrevistas, poemas, para la mencionada Exposición del lunes 12, que he nominado como “La Simple Canción de Juan Gonzalo Rose”.
Reiteramos, Lunes 12, 8 pm, Local Comunal del Parque Central del Sector 3, Grupo 9, Villa el Salvador, a 1cda. del cruce de la Av. Revolución con Av. Mariategui. El Ingreso es Libre, o mejor dicho : Libre será el que Ingrese.
Allá lejos, en los “suspirables” años 90, compre en el antiguo y “pasado fue mejor” Jr. Quilca, un Casette con los Poemas Musicalizados de Juan Gonzalo Rose, por Víctor Merino, Orquestación de Jorge Madueño, y “extraterrestre” voz de Tania Libertad. Ayer encontré esta entreviste de Perú 21a uno de los “ideólogos” de aquella diadema. (No se como, ni con que pretexto, pero volveré a rastrear y encontrar aquel álbum).
Tania Libertad y Juan Gonzalo Rose “Juan Gonzalo Rose quería que la gente cantara sus canciones”
El 12 de abril de 1983 falleció Juan Gonzalo Rose, inspirado poeta y popular compositor. Recientemente, el poeta Paco García presentó El mismo puerto… carta a Juan Gonzalo, película sobre este poeta que constituye el único documento fílmico dedicado a él.
Autor: José Gabriel Chueca
Usted está vinculado también con la canción criolla. ¿Cómo así?
El ambiente literario me llevó al mundo de la canción popular. Fue a través de Tania Libertad, que después fue mi esposa, que yo entré al mundo de la canción popular. La vi cantar, y con su dulzura y ternura cautivaba. Recuerdo que ella era muy cuidada. Cuando comenzamos a salir, la acompañaban sus hermanos, grandazos, tipo Bonanza.
Juan Gonzalo Rose y Tania Libertad hicieron trabajos juntos.
Fue a partir del Festival de la Canción de Chiclayo, que ella ganó con Tu voz, que toma contacto con Juan Gonzalo Rose, un señor mayor que hacía canciones que tenían aceptación. Ese quehacer de Juan Gonzalo era paralelo a su poesía. No era poesía musicalizada. Eran canciones. Por eso, él decía “yo compongo valses y soy poeta”.
Tania y Juan Gonzalo trabajan en el disco El mismo puerto, tema del documental que ha presentado.
Sí. Lo hicimos en el año 76. Éramos un grupo de amigos donde estaban Víctor Merino, Jorge Madueño, Tania, obviamente, y yo. Primero, en el 74, hicimos el disco Concierto en la voz de Tania Libertad. Merino era la otra mitad de Juan Gonzalo en lo musical. Juan Gonzalo no tocaba nada ni cantaba, pero musicalizaba sus valses golpeando la mesa. Y lo hacía muy bonito.
¿Cómo se plantean El mismo puerto?
Conversamos para ver si se hacía un disco con los valses exitosos de Juan Gonzalo Rose –como Tu voz, Por tu ventana dormida, Pescador de luz, Felipe de los pobres, Agua y luz, en fin…– o si hacíamos algo de mayor nivel, con sus poemas musicalizados por Víctor Merino, cantados por Tania Libertad y orquestados por Jorge Madueño. Eso decidimos. A Juan Gonzalo le gustó la idea… pero no tanto.
¿A qué se refiere?
Me enteré de eso poco antes de su muerte, en el 83. En sus últimos meses, él frecuentaba mucho un lugar en San Felipe, El Ovni, donde está Metro ahora. Ahí se tomaba su cervecita. Ya había muerto su mamá y él había vuelto a tomar. Me mandó llamar y ahí me lo confesó: “Muy bonito el disco, pero mis valses no los canta la gente ni los pasan por la radio. Y yo quiero que mis valses los cante el pueblo. Y eso no lo han logrado. Quiero entonces que me hagas un disco con mis valses, que los canten las cantantes criollas”. Es una deuda que tengo que saldar.
¿Cómo era Juan Gonzalo?
El video muestra una imagen taciturna, pero también tenía chispa y era muy ingenioso, con un sentido del humor muy agudo. Juan Gonzalo tuvo diversos comportamientos. Tanto así que escogíamos las grabaciones de acuerdo a cómo estaba: a veces alegre, a veces deprimido y no salía de su casa. La misma vida contribuyó a su aislamiento. Era frágil, con una dependencia tremenda hacia su mamá.
Mirar en las yerbas el mar y ver otras aguas crecer sentir que te alejas de mí y que el mar no me deja morir
Quizás otros vientos de sal querrán a mi puerto arribar pero en mi no hay mareas ni luz y no pueden llegar los navíos de a mar
Te esperare en las hierbas del mar allí, allí donde soy puerto y mar te esperaré porque soy un lugar del mar y el mar es eterno esperar y eterno regresar
Te esperare en las hierbas del mar allí, allí donde soy puerto y mar te esperaré porque soy un lugar del mar y el mar es eterno esperar y eterno regresar así te esperaré, así te esperaré
La existencia de un gran escritor es un milagro, el resultado de tantas convergencias fortuitas como las que concurren a la eclosión de una de esas bellezas universales que hacen soñar a toda una generación. Por cada gran escritor, icuántas malas copias tiene que ensayar la naturaleza! ¡Cuántos Joyces, Kafkas, Célines flous, velados o sobrexpuestos habrán existido! Unos murieron jóvenes, otros cambiaron de oficio, otros se dedicaron a la bebida, otros se volvieron locos, otros carecieron de uno o de dos de los requisitos que los grandes artistas reúnen para elevarse sobre el nivel de la subliteratura. Falta de formación, enfermedades, pereza, carencia de estímulos, impaciencia, angustias económicas, ausencia de ambición o de tenacidad o simplemente de suerte, son como el billete de lotería prometedor al cual solo le falta el número Terminal para obtener el premio en la rifa de la gloria. Y algunos han probablemente reunido todas esas cualidades, pero faltó la circunstancia azarosa, la aparentemente insignificante (la lectura de un libro, la relación con tal amigo) capaz de servir de reactivo al compuesto químicamente perfecto y darla su verdadera coloración. Así en el metro veo a veces a una mujer y me digo: "Podría ser Brigitte Bardot, pero lástima que le falten treinta centímetros de estatura" o "Esa rubia se parece a Marilyn Monroe, pero tiene las piernas corno dos estacas". Ellas son también las malas pruebas del modelo original, la mercadería con fallas que se vende al por mayor. . Julio Ramón Ribeyro, de “Prosas Apátridas”
El cantautor nos presenta su primer disco solista “CAMINO” con un espectáculo de ritmos que le cantan al amor y al mundo de nuestro tiempo. Influenciado por los grandes compositores Felipe Pinglo, Chabuca Granda, Nicomedes Santa Cruz y Manuelcha Prado, su música recoge lo tradicional, las cuartetas y las décimas, al estilo de los antiguos trovadores peruanos.
Participan: Omar Camino (voz y guitarra) y Cali Flores (percusión).
Fecha: Jueves 08 de julio
Hora: 7:30 p.m. Ingreso libre. Capacidad limitada
Video sobre la Obra y Propuestas del Buen Omar Camino
Viernes 9 de Julio, 7: 30 pm, gracias a una invitación del Poeta y Promotor Cultural John Martínez, estaremos leyendo nuestros poemas en las veladas literarias del “Bar Zela”, ubicado en la Plaza San Martin. Ese día compartiré mesa con un Poeta al cual admiramos muchos, un creador de lima sur, vecino, camarada, que se va haciendo un autor de culto al galope de los años : Domingo de Ramos. Del mencionado amigo comparto un Video-Poema, con la propia voz del Autor.
. Seria agradable verlos. Salud y Esperanza, hasta el Viernes.
Día del Maestro, desconozco quien lo instauro, con que fines o móviles, ni me incomodare en averiguarlos. La primera impresión que me surge del concepto de esta fecha, es que tiene absolutamente una razón de ser. Hay que celebrarla, hay que celebrarlos : A los Maestros. No se si les pasara a uds. pero recuerdo mas a mis profesores, a mis profesoras de infancia, de primaria. Eran nuestros segundos padres literalmente, quizás de ahí provenga mi cariño a prueba de balas por la maestra que me enseño a leer, ¡que te enseño a leer!, ¿hemos evaluado el lazo umbilical que nos liga con el ser que nos regalo la posibilidad de la palabra, de la primera palabra en nuestras vidas?. Recuerdo luego al maestro que me alcanzo mi primer libro de cuentos, y con el la fascinación por lo que habían echo los hombres de mi país, el maestro que se hizo dramaturgo a causa mía, para hacer mis guiones de teatro, el que jalaba mis patillas, el tipo que me quiso, porque ahora se que me quiso : Mi Profesor Alva. Este Maestro con miles de hijos en los antes arenales de José Carlos Mariategui, murió hace unos meses, en su mejor estado, en su segunda juventud, abriendo frente, a la cabeza de uno de los colegios mas exitosos de lima sur, murió… y cojudamente, cuando no se podía morir, el eterno tipo por el cual no pasaban los almanaques, el mas “parao”, se borro, dejándome a mi con el desamparo de nunca haberme pegado con el la borrachera que tanto me había prometido.
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En secundaria no recuerdo a nadie, o mas bien el termino debería ser : prefiero no recordar a nadie. Lo tanto, lo bueno o lo que nunca debería haber aprendido, me lo agencie desde los 12 años absolutamente por mi cuenta. Secundaria no me dio nada. Pero ese es un tema para el psicoanalista que naturalmente nunca contratare.
Desde el 2001, sin tenerlo como objetivo (como muchas cosas en las que me he metido en la vida), he fungido de maestro. Las vicisitudes, o mas bien la necesidad por ayudar a democratizar el acceso a la cultura en mi comunidad, me ha llevado a rodar por cientos de aulas del cono sur, y la verdad, verdad, pequeña cofradía transeúnte de este blog : me ha gustado, he amado ese transito.
Esto es un soliloquio, como los varios desde hace casi 24 meses. Quise recordar como todos, a esos hombres, a esas mujeres, a esos alfareros, a esas alfareras que cocieron nuestra primera arcilla. Hicieron lo mejor que estuvo en sus manos, ¿Quién les enseño a moldear bien la arcilla, quien enseño al que los moldeo a ellos, con que criterio moldeo el que luego fue el que los modelo a ellos?...pero eso es un problema de sistema, de modelo de sociedad, materia para otros soliloquios, y sobre todo materia “con otros”.
Esto no es mas que un acción de gracias, y un perdóneme por todo lo malo profesor Alva, perdóneme por no alcanzar aun mi estatura, perdóneme por no haber desertado de la fila, del batallón de los que se condenan por si solos a pagar tributo diario a sus falsos egos, perdóneme por haber echo tanto, pero no haber echo el acto mas simple, el mas silencioso, pero que mas nos puede salvar (característica de todos los actos simples y silenciosos), el de ir donde ese niño tan prójimo, tan próximo que a veces no se ve, y contarle de las fantásticas historias que hicieron, y que hacen los hombres de su país.
Una canción que el Trovador Enrique Mesías dedico a su Profesor de Música, al que le enseñara la nueva canción latinoamericana, la nueva fe latinoamericana que decía : Dios no quiere que los pobres se mueran antes de tiempo, estamos llamados y llamadas a tener la vida en abundancia.
Mas allá del rio esta tu árbol crecido con raíces, con venenos se alimenta de tierras del invierno seco lúgubre, decaído, inundado
Tu árbol bebe el agua de mi jarro porque no puede correr hasta el rio y creo que en el barro de sus años sueña la raíz que nunca supo deshojar la soledad
Mas allá del rio canta tu árbol inmenso luchador de las batallas dueño del absoluto del cielo que nos acoge alto, viejo renegado
Tu árbol vence la escasez de viento jugando a ser abanico alado y suele regalarme agua pura para mojar mi rostro malcriado que ha vuelto a llorar
Mas allá del rio sueña tu árbol y gime como lo hacen las gaviotas tiene en sus ramas colgadas mis siete ropas músico, poeta, literato
Tu árbol llega al cielo fácilmente y su raíz no quiere jardinero tu árbol sabe que yo soy pequeño tu árbol es de un tronco mas sincero tu árbol .
PARA EL CASO DE QUE NO GANEMOS ESTE CAMPEONATO DEL MUNDO
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Querido Diego, "Pelusa", "Pibe de Oro", "Diez", "Dios", "Gordo" :
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Quiero hacer memoria, para que no se te olvide a vos, ni a ninguno de los argentinos.
Eras un pibe de la villa miseria de Fiorito. Uno de esos asentamientos informales, insalubres y laberínticos, de viviendas precarias en las que se hacinan los desplazados. Síntoma brutal de la marginación y la pobreza, del que los políticos prefieren no hablar porque es poner en duda toda la estructura legal del sistema.
Jugabas porque el fútbol es la expansión de los humildes, un acto atemporal que los saca de las desdichas cotidianas. La vida te había negado casi todo, y vos, como miles de chicos argentinos, con tus zapatos rotos, te desquitabas a patadas.
En 1973 alguien te dijo:
- Che pibe, vamos a armar un equipo para jugar en el “Torneo Evita”, ¿Entrás?
Con tus piernas flacas y tu rostro de “negrito”, te convertiste en la pesadilla del torneo, nadie quería enfrentarte. “Los Cebollitas”, (así se llamaban), se llevaron la copa y al año siguiente ganaron el Campeonato de la 8ª División. El conjunto se mantuvo invicto 136 partidos y gracias a que “Los Cebollitas” se convirtieron en una sensación, conociste Perú y Uruguay, donde los invitaron a jugar. No tenías 12 años y ya eras campeón.
A alguien se le ocurrió hacerte debutar en las inferiores del Club Argentino Juniors. Resultó fácil, fue el primer acto ilícito de tu vida: te cambiaron el nombre y mintieron la edad, agregándote dos años para que te aceptaran. Algo completamente inútil porque tu brillo era tal que cuando te vieron jugar, todos preguntaban: ¿Quién ese pibe? ¿De dónde salió ese prodigio?
Entonces decidieron que era mejor ponerte en el entretiempo de los partidos de la Primera División para que entretuvieras a la hinchada haciendo malabares con la pelota. Naciste mago. Siempre la pelota ha hecho todo lo que querés, ¿O será al revés?
Llegaste a la villa eufórico:
- ¡Mamá, me pagaron!
Doña Dalma te dio un beso y tu padre Diego te regaló una sonrisa y una palmada afectuosa. Hasta hay un viejo comercial de Coca Cola, donde se ve a aquel muchachito haciendo maravillas.
La primera vez que figuraste en los diarios, (esos que cada vez que pueden, intentan destruirte por tus ideas), tenías diez años. El Clarín decía: “Había un pibe con porte y clase de ‘crack’…”. Este periodista no sabía que aún faltaban por llenar muchas páginas hablando del “Pibe de Fiorito”. Porque en dos años ascendiste ocho divisiones en Argentinos Juniors, de novena a primera, y comenzaste a dibujar tu historia con goles: en 1978, aunque te consagraste como el goleador del Metropolitano, el flaco Menotti te dejó fuera de la Selección que ganó el campeonato porque eras muy niño, pero al año siguiente nos trajiste la Copa del Mundial Juvenil.
Por ese tiempo, aunque River te quería contratar y te ofreció lo mismo que ganaba Ubaldo Fillol, el jugador mejor pagado de entonces, decidiste jugar para Boca, que estaba en serios problemas económicos y no podía comprar tu pase. Nos hiciste campeones, pero duraste poco. Europa siempre ha pagado mejor y te fuiste al Sevilla y después al Nápoles.
El Mundial de México 86, siempre será recordado como “el Mundial de Maradona” y podría escribir muchas páginas con las emociones que nos hiciste vivir, porque cada vez que mandaste la pelota al fondo de la red, no era un gol de Maradona, era un tanto de desquite de todos los humildes de tu pueblo.
La FIFA, aún a regañadientes, (los oligarcas del fútbol no te quieren Diego) tuvo que elegirte como al mejor jugador del siglo XX. Para nosotros significas mucho más. Siempre recordaré cuando como consecuencia de haber caído en los abismos de la droga, te tuvieron que internar de urgencia y una multitud angustiada hizo intransitable cuadras enteras en torno al hospital. Alguien puso un gran cartel: “El cielo tiene que esperar”, otro decía: “Siempre vivirás, Dios no quiere competencia.”, otro: “Jesús resucitó una vez. Vos, miles.”, y quizá el más significativo rezaba: “Diego, no aflojés que vas a salir. No podés perder. No te olvides que Maradona juega para vos.”
Saliste de la droga como también te levantaste de cada golpe que te dieron en la cancha, pero los medios internacionales siempre magnificaron tu adicción a las drogas y cada error que cometías, porque lo que no te perdonan es que a pesar del dinero, la fama y la gloria, nunca olvidaste al pibe de la villa de Fiorito y que cada uno de tus mensajes políticos mueva la conciencia de los pobres y explotados del mundo.
El mercado puede aceptar que seas un genio del fútbol, pero no que te hayas convertido en la compensación para una sociedad frustrada por varias dictaduras militares y desgastada por el accionar de políticos corruptos.
Se acepta, ¿qué otro remedio les queda?, que seas un campeón, más no que reflejes los sentimientos de los despojados que necesitan creer que Dios no está tan lejos.
Eso no te lo van a perdonar nunca Diego.
La FIFA no te puede perdonar que promuevas la sindicalización de los jugadores, a los que llamas “los obreros del fútbol”, porque eso echaría por tierra un negocio que mueve millones de dólares cada cuatro años.
Si Maradona dona una escuela, o promueve una colecta para los niños pobres con parálisis, no saldrá en la primera plana de ningún periódico del mundo, porque lo imperdonable no son estos actos en sí, sino que lo hagas siempre diciendo que sólo estás devolviendo algo de lo que los poderosos roban a la gente.
Demagogo, populista, oportunista, drogadicto, son los calificativos aconsejados por los señores de la SIP para poner junto a tu nombre. Como también aconsejan destacar siempre las declaraciones del señor Pelé, porque ese si es “bueno”. Se coloca debajo de un cartel de alguna firma de productos deportivos, que por supuesto le paga, para reivindicar siempre al sistema y defender sus intereses. De eso vive.
No te van a perdonar tus visitas a Chávez, o que tengas al Ché tatuado en tu hombro.
La única vez que te tuve cerca fue cuando en noviembre de 2005, con motivo de la Cumbre de Presidentes de Mar del Plata, nos invitaste a ir a repudiar la presencia de Bush en la Argentina.
Los grandes diarios del mundo, no publicaron en estos días la foto de la Selección Argentina despidiéndose rumbo a Sudáfrica con una gran pancarta que decía: “Apoyamos a las abuelas de Plaza de Mayo para el Premio Nobel de la Paz”. Ni tampoco la noticia de que recibiste en Pretoria a Estela Carlotto con un gran abrazo.
Eso no se perdona Diego.
El fútbol, vos lo sabés mejor que nadie, es un juego impredecible y como bien declaraste: “No hay favoritos. Cualquiera te puede clavar la pelota en el ángulo y todo lo que hiciste… Chau”. Todo es posible, pero por todo esto y mucho más quiero decirte que si eso sucede, no te hagas ningún problema, porque con nosotros ya cumpliste.
Gracias por ser Maradona.
Gracias por ser nuestra alegría y nuestra esperanza.
Gracias por no olvidar al pibe de Fiorito.
Gracias por representarnos siempre a todos con dignidad.
Solo para Locos no es solo un programa de radio, es una propuesta poética impresa, “canillita”, es acción cultural practica y precisa mediante eventos de intervención artística en los extramuros de lima, y con mas regularidad, y sobre todo, es un reducto en el ciberespacio. El 29 de Julio esta pagina cumplirá 2 años, y si deducimos el promedio de “post” al mes de la mencionada, debería darnos una suma de 20 “post” mensuales. Es decir, una noticia, una canción, una crónica, un articulo, casi diario, o a lo mucho dejando 1 día. Por ende, 5 días, sin compartir algo con uds. se pueden llegar a manifestar como extrañeza y hasta preocupación por parte de algunos “cofrades” de solo para locos blogs.pot.
. El móvil de estos lapsus : Me esta siendo algo titánico publicar sin tener una PC (La PC familiar fue casi rematada al mejor postor) pero lo mas grave es que me esta siendo “homérico” escribir, que es lo mas crónico de todo, porque tengo una condena : Ya no puedo escribir en papel, me he bloqueado orgánicamente a esa posibilidad, el ritmo de mi prosa desfaso al papel y al tizne azul de los carbónicos. No me queda otra, llego la hora de mi independencia, es decir, la hora de la computadora propia.
Mañana es día de radio, mañana no tendremos invitados, así que nos explayaremos en una practica radial que adoramos mucho : Poner música y comentarla. Comentar los autores, las historias detrás de las canciones. Este es un tema que seria preciso hacer sonar mañana domingo por la tarde. Alguno de uds. debe haber experimentado algo parecido, y es que esta canción tiene para mi la importancia del tema que te acompaño, puso fondo, banda sonora, a un momento de tu existencia en que te sentías el mamífero mas desamparado de esta piedra redonda : “La misma calle el mismo bar, nada te importa en la ciudad si nadie espera…y tu podrías darme fe…y te imagino dando vueltas en el vecindario…algo tienen estos años que me hacen poner así, y decirte que te extraño, y voy a verte feliz”……mierda.
Furioso pétalo de sal La misma calle, el mismo bar Nada te importa en la ciudad si nadie espera Ella se vuelve carmesí, No se si es baires o madrid Nada te importa en la ciudad si nadie espera Y no es tan trágico mi amor, Es este sueño, es este sol Que ayer pareció tan extraño, O al menos tus labios
Yo te entiendo bien, Es como hablarle a la pared Y tú podrías darme fe...
Furioso pétalo de sal La misma calle, el mismo bar Nada te importa en la ciudad si nadie espera Ella se vuelve carmesí, No se si es baires o madrid Nada te importa en la ciudad si nadie espera Y no es tan trágico mi amor, Es este sueño, es este sol Que ayer pareció tan extraño, O al menos tus labios
Yo te entiendo bien, Es como hablarle a la pared Y te imagino dando vueltas en el vecindario
Algo tienen estos años, que me hacen poner así Y decirte que te extraño Y voy a verte feliz.
(Lima, 1973 )Proveniente de una familia de pintores. Su formación académica es libre; realizando estudios de Literatura, Teatro y Música en diversas Escuelas y Talleres del Perú y del Exterior. Ha publicado una decena de Poemarios, entre producción personal y colectiva. Fundador del “Movimiento Cultural Círculo del Sur” y “Comunidad Poesía en el Sur”, entre el 2002 y 2006 se desempeñó como Promotor Cultural y Director de los Talleres de Estimulación Literaria de la municipalidad de Villa María del Triunfo. Desde hace 5 años es Productor y Locutor Radial de Espacios de Literatura, Arte y Política en diferentes emisoras de la Capital. Actualmente dirige el proyecto “Urbano Marginal Editores”, sello que en esencia busca promover a Jóvenes creadores de los conos, en ediciones de costo popular.
Contactos : amayaluisenrique@hotmail.com
Buceando, en mis eventuales sumergidas en ese océano de la globalización llamado Youtube, me puse a pasar revista a la novísima canción brasileña, y me tope con algunos nombres que me quedan como pendientes para revisar, auscultar, en futuras ediciones del pequeño blog. Mas hubo una serie de videos que llamaron intensamente mi atención, los videos que pertenecen a un Álbum CD-DVD en Homenaje a Antonio Carlos Jobim, el brillante Compositor que internacionalizo el Bossa Nova y lo llevo a Categoría de uno de los mejores Géneros que produjo el Siglo XX. Este álbum se titula : “Casa da Bossa, Homenaje a Tom Jobim”, y participan en el nuevos nombres de la Canción Popular Brasileña, y entre ellos un nombre, que a estas alturas ya no es tan nuevo, pero que jamás pierde su brisa, su frescura, su viento, me refiero a ese tipo del que es imposible no enamorarse, por mas acerrimo heterosexual, y fanático fundamentalista de las mujeres que sea uno, es difícil no amar a un tipo con tamaña altura artística, estoy aludiendo a Jorge Vercilo. Jorge nos interpreta el clásico “Dindi”, que también pasara por las voces de gigantescos exponentes de la música mundial como Gal Costa, Pedro Aznar, Ela Fitzgerald. El Video es impecable. Calidad Exquisita. Bonito fin de semana pequeña cofradía, y si por si acuerdan, mañana los esperamos a las 6:00pm en el programa. Salud y Esperanza.
